Canción expresiva

Canción dedicada al amor, pero a un amor distinto, ya lo entenderan:

Ultima Esperanza

- El rayo de luna homicida que se llevo tu ultima ilusión
y mató tu última esperanza terminó por quemar tu amor,
pero que mas vale lo que ya pasó, tengo en mis ojos grata sensación
de amor en los tuyos, ¿a quién apuntan hoy?
no aprendes nunca que esto del amor
es mas camino de trancas que rosado pabellón.

Coro: No se por que, pero es extraño
a mi me contagia tu alegria
sera que todos creemos que la tercera no es la vencida
y esperamos a que llegue esa última esperanza
que no es final por ser derrota
sino por que llega a ser
parte de ti

- Me dices su nombre ilusionada y buscas con el siempre estar
y yo voy de bala perdida, buscandome en tu mirar
pero no te preocupes, yo entiendo
este hombre es para amar
para tomar ferrea sus manos
y de un soplido del viento
no volver el suelo a tocar.

Coro:

- Asi que camina
que yo estoy detras de tus pasos
asi que camina
que yo recojo tus pedazos
cuando llegues al final, recuerda
tienes gente por ahi cerca
que no quiere mas que ver de ti
que seas feliz.(que seas feliiiiiiiiiiiz)


Para ti Cesita, una buena amiga

Mi segundo Cuento: Sobredosis de Cafeina

Hola a los que se pasean por la Blogosfera, el de hoy es un cuento enfermo así que si no lo entienden es lo mas normal del mundo. Todos los vicios son malos, pero de algunos somos mas inconcientes.
Aqui les va:

Sobredosis de Cafeina

-No ha hecho nada más que quejarse desde el café de las 7:02 y ya no lo soporto, son las 7:05 y si cree que tengo todo el día para escucharla esta muy equivocada. Y me espera un rico café a las 7:08 así que más le vale apresurarse e irse, por que si me bota otra taza, la mato, suena extremo, pero así lo quisieron otros antes que ella. Ahora extraño a Rubén, ese gato me dio mucho cariño, aunque después del café de las 15:17 del 23 de Agosto empezó a maullar con odio, sentía envidia de mi café, ay como me duele a ratos. Hay mucha gente y animales queriendo morir últimamente. Su tumba aun parecía tierra suelta en el patio, la de el y la de mi jefe, después de su idea loca de mover al otro piso la maquina de café Express y retrasar en 2 minutos el café de las 16:05 de ese gélido, que digo gélido, ¡congelante día 30 de Enero!, se lo busco con amplias justificaciones. Y ahora Mónica, la amo tanto, pero es tan complicada con esto, si hasta tuvo la osadía de llamarla “adicción” ¡Adicción!, los alcohólicos son adictos, yo solo gozo de la vida, pero la amo así que le aguante mas que a la última persona que se atrevió a cruzar el umbral de mi puerta con esas ideas… a ratos también te extraño mamá, pero te lo advertí. Y ahora Mónica con esa idea tonta de morir en mis manos, ahí como me duele a ratos. Son las 7:06, voy a adelantar mi café aunque Mónica no se haya ido, esto del asenso me tiene entusiasmadísimo, pero hace un par de semanas que necesito un café suave, con 6 de café y sin azúcar, para expresar mis emociones. El pito de la tetera, 7:07, ni un segundo mas ni uno menos.- ¿Qué hace, amor?- me dijo inocentemente, me encanta que hable así, pero hoy juro que no. Le exigía que me tratara de usted, así como lo hacían con los empresarios y profesionales en las series de televisión.- Me preparo una taza de…- tarde, actué antes de hablar. Un tiempo a esta parte, desde que asesine a José, a todo esto que buen amigo era José, por invitarme a tomar un café afuera con una cuchara de te se me hacia muy fácil asesinar a mis cercanos con cosas mas bien cotidianas. Ahí yacía, asfixiada por un pan que casi parecía disfrutar, siempre le había gustado el pan que yo hacia, ay como me duele a ratos. Le quemé un brazo con el agua de la tetera y llame a la ambulancia – Rápido, vengan, mi mujer se ahogo con un pan y se le cayo el café en un brazo, no se que hacer, vengan por favor-. Que buen actor, si hasta yo me la creí. A ratos te hecho de menos Mónica, tus ojos verde cristal no se ven igual en un cuerpo sin vida, pero tu te lo buscaste, ya pasaron 33 segundos desde que te quite tu luz y no he vuelto a tomar de mi café en ese tiempo ¡Que largos y vacíos 33 segundos!. Ya llegaron, el hospital queda a dos cuadras de mi casa, me pondré a llorar, como cuando vinieron a salvar a mi madre de las garras del gato ¿han notado lo parecido que son los ralladores de verduras a las garras de un gato?, ósea, no físicamente, pero las marcas son parecidas. Y, ensimismado en mi actuación, mi café se me cayó de las manos, se rompió mi taza. – Perra, lo volviste a hacer- dije entre dientes, mientras fingía dolor por su muerte – rompiste otra de mis tazas-. Pero ¿que importaba ya?, no lo volvería a hacer. Espero que pronto pase de moda esto de morir en mis manos. Son las 7:09, me atrase, no importa, cuando tu jefe desaparece y tu eres el “mas capacitado” para tomar su lugar todo es mas fácil. Con mi padre había pasado algo parecido, te echo tanto de menos papá, pero eso de llamar a los “mejores” médicos del país para que me ayudaran con mi “faceta homicida” fue bastante arriesgado. Esos matasanos no hicieron más que medicarme…mmm… ricos medicamentitos, pero no se compararon nunca con el café que bebía después de golpear la pared, por las fuertes contracciones musculares que provocaban en mi esas pastillas, nada mas relajante, y desde entonces fue el “mas capacitado” para jefe de hogar, después de matar a papá con su corbata y a los doctores a golpes de bate, ay como me duele a ratos. Echo de menos a esos médicos, no eran tan desagradables… echo de menos a tanta gente… ojalá pase pronto de moda eso de morir en mis manos. En serio lo deseo…Son las 7:12, buen momento para otro café, eso si que me coloca en mis cabales… ay como me duele a ratos, beberé café para olvidarlo, total siempre se me olvidan esas cosas con un café en la mano.

Gracias por sus comentarios

Dolerian Hemlock, la Sombra Blanca en tus pesadillas
que las vuelve "sueños confusos"

Uno de tantos productos del amor

Bueno compañeros, hace mas de un mes que no publicaba, pero como edite el blog de Thito (Liricaabstracta)
quise subir algo al mio igual y rescate del Baul de los recuerdos dos lindas reflexiones que hice en los tiempos en los que estaba enamorado(y sigo estando) de una persona que no me pesca mucho, pero tratando de tomar yo mismo las riendas de mi vida hice estas reflexiones para sentir que podia superarme y lo hice, no del todo pero lo hice... Aqui les van "El Malabarista" y "Rosa Negra o Rosa Blanca"

Rosa Negra o Rosa Blanca

la cercania entre uno y otro sentimiento
la ironia de que odio y amor sean hermanos
la descicion de tomar con ambas manos
el arraigo de los mejores momentos
que enclaustrados en mi recondita mente
se sienten ansionsos de salir
y ahi es donde nace la ternura
que es la via de escape del recuerdo
y busca encluastrarse en otra gente
cuando saben que me pertenecen a mi
y entonces nacen los celos
y marchitan la rosa blanca
colocan en los ojos velos
que hacen desear como propias
las alegrias para otros santas
y alejan el alma del cielo
vuelven las distancias mas amplias

todos comienzan con una rosa blanca y tierna que se puede enrojecer de pasión, se puede ennegrecer de odio, se puede empalidecer de miedo, se puede gastar por desuso o estropearse por falta de cuidado¿de que color es tu rosa?

el odio es parte del amor; el amor, parte del odio
los celos nacen de la ternura y la ternura, de los celos
no nieges tus malos sentimientos, pues de ellos nacen los mas bellos sin caer en los excesos. Basta con conocerlos por sobre predicarlos, pero predicar permite conocer mejor, aunque si uno predica demasiado cae en la obsesión e inventa saberes inciertos. Asi como el exceso de odio es dañino, tambien lo es el de amor que tiñe de vagos colores la rosa e impide ver la verdad del dolor, lo falso que se forma se vuelve la propia verdad mas que una mentira....

El Malabarista

Si uno lo piensa cambias la parte por el todo
vivir por malabarear, cuando aprendes a vivir empiezas de a poco
como a malabarear con una bola, es dificil que se te caiga
a menos de que alguien venga y te la bote
luego caminas, hablas, aprendes te vuelvesmas "hombre"
y a la vez menos humano
ya no es una sino que dos las bolas para malabarear
entonces vez que con el tiempo las manejas ambas a una mano
y la otra se siente libre, te sientes bien, sin preciones
pero entonces comienzas a decidir...
3, 4, 5, 6, 7 bolas ya no se puede con una mano
pierdes la libertad en pro de un espectaculo mas bello
mas sublime, que adorne mejor los rostros de los demas
alguna vez pensaron bien esa palabra
es como un juego de palabras en una:
"Los demas estan de mas"
pero somos malabaristas, debemos hacer espectaculo
para otros... jamas para nosotros
entonces vienen mas a formar parte de este espectaculo
nos opacan
perdemos lo que la gente nos daba
el aplauso es el pago de un malabarista y el dinero el de un humano
entonces ponemos el aplauso como una pasión mas alla de la vida propia
y jugamos con fuego, animales peligrosos, cuchillos
solo para destacar por sobre los demas malabaristas.

Entonces te digo a ti
bota las bolas, los cuchillos, las llamas
mira a la cara a tu publico y diles:
"Ya no soy su espectaculo, ahora soy un espectaculo para mi
y para quien yo elija"
entonces corre a la galeria, ve tras bambalinas
busca en el escenario y escapa de la carpa del circo de la vida
hasta encontrar a tu doncella
aquella que no te dara nada por tus malabares
pero sera la unica que los apreciara mas que nada.

Es Un Honor Para Mi...

Es un honor para mi como creador de este blog y precursor de las artes escritas presentar al mas grande poeta que tengo la oportunidad de conocer personalmente Marcelo Morales, quien con su poesia "engaña con realidades" como digo yo, expresa tan bien lo real, sus sentimientos, sus emociones que parecen historias inventadas para engatusar nuestras mentes y enarbolar nuestros corazones. Hoy Thito como lo conocemos sus compañeros nos presenta un poema que, como el mismo expresa: "Es uno de los pocos, sino el unico poema, que no he dedicado a una mujer, es algo mas personal, mas propio". Espero tener una entrevista completa de Marcelo, ademas de un cuento propio o ajeno para la proxima publicación.
Y sin mas preambulos, dejo con ustedes una creación a mi parecer representativa y autobiografica:

Indeseado
Marcelo Morales

Enalto la cabeza ya con fuerzas que me hice en algunas calles arrancando, la levanto empapada, de un golpe, muy rápido. Ruta que alcanza poca pesadumbre, limitada. Se elevan combatientes, algunas gotas de agua miserable, que lanzaron entre los cabellos enturbiados con la envidia más cruel. La mirada también acompaña a la expresión salvaje, colmada, triste. Quieren pero no pueden mirar; ojos sujetos a un precipicio que duerme en lo mórbido de una aturdida especulación con penuria, hace mucho que allí vive. Esa visión de infinito viaje al centro de la tierra, parece que ya me toca saltar. Lejos de una imagen insólita, van cayendo otros locos, uno tras otro, sin creencias que les disminuyan el pánico… son locuras como las de mi realidad, me asustan del mismo modo que al despertar, recordando, sintiendo, en un mal deseo, b vida vulnerable.

Un cuerpo irreconocible, anormal, que lo empujan. Su mente, su irascible mente, con el cólera despiadado y propenso a no pensar cuando está acabando de arrasar, lo ahuyenta del mundo, lo enemista de si mismo.

Por qué le hicieron esto al hijo de un pobre infante, antigua amenaza insignificante, lleno de lagrimas que le quedan por desparramar en los mismos sitios, ya era infame ese cándido viejo por su antepasado, otro arruinado, otra víctima de la vida que tan bella todavía la cree, que tan acostumbrado todavía vaga ante mis ojos, que tan humillado todavía me regala la esperanza de encontrarlo muerto entre mis desperdicios o entre sus posadas idénticas a las mías... que siempre se conforman. Me ama, cuando me habla, forma parte de mí, aunque algo me grita y me dice que lo rechace, me deja perplejo, próximo a otro trauma… Me rindo entonces, perdón. Perdón pido a mi único creador que hizo posible mis dolores.

Y una madre, un padre, por instinto animal, que aún nos queda, mata, deshace llorando y sin mirar a los ojos, ignorando y acogiendo los lamentos débiles., ese maldito camino de infancia casi más terrible que el mío. Cómo cae de nuevo lo mas fácil, que era desde un principio, el crear y mantener al hijo indefenso, al que venía con necesidad de algo tan natural como el afecto de un protector, al supuesto esperado fruta de unión, al que cuando salió de la cuna materna, llegó a otra que lo disminuyó con los sentidos aún dormidos, hasta ciega, esa criatura, sin poder alguno, fue maltratada.

Espero que Marcelo sea el primero, pero no el ultimo autor partícipe de las "Cronicas Hemlonickas"

Creaciones a Dolerian.Hemlock@gmail.com

Muchas Gracias

Primera Publicación: Erzebenat La Parca

Como primera Publicación, debo explicar mas o menos el fomato de blog que quiero. Voy a publicar cuentos , poemas, canciones y cualquier creación mia o ajena de algun conocido. Quiero que sean sinceros con sus criticas, sean acidos y molestos si es necesario, pero no se pasen de la raya porfavor.
Comenzare con algo mio que escribi ayer, pero cree antes de ayer. Es una historia dedicada a todas esas personas que buscan ayudar a los otros sin importar nada y a aquellas otras que son capaces de reducir su orgullo a cenizas para dejarse ayudar:

Erzebenat La Parca

-“Y ahí estaba yo, todo era tan distinto a lo del túnel y la luz, pero a la vez era tan semejante, la atmósfera, la gama de grises que partían en el tremulante y blanquecino cielo y culminaban en el lóbrego e intrigante horizonte, de un color negro que te hacia olvidar que existía la vida. El hospital de nuevo... bip, bip, bip hacia mi maquina, en mi calidad de medico sabía que estaba a exportas de la muerte, tenia un TEC cerrado con derramamiento de masa encefálica en el sector posterior del cráneo y una inactividad respiratoria que me hacia depender de la luz eléctrica, escasa en esos tiempos de crisis, dependía de algo que moría, ya estaba muerto. Mi familia no me quiso dejar morir mientras los doctores no cerraran la esperanza ¿No era obvio que, como médicos, jamás lo harían? Vamos, muchachos, somos colegas, dejen de mentirle a los míos, esa misma noche iba a morir… de nuevo en mi región oscura, pero ya no estaba solo, había frente a mi una imagen fuerte y trémula, intimidante y relajante, martirizante y regeneradora a la vez. Era como la pintaban, la Parca, la Muerte ahí estaba, pero parecía no tener ganas de trabajar. Mi sala de hospital… tantas veces había estado ahí y jamás había sentido lo que sentían mis pacientes, disculpa con todos los que me sulfure aunque ahora no sirva de mucho. Esa maldita sala no se diferenciaba mucho del pabellón de muerte en el que estaba jugando, empecé a pensar que esa habitación me había acostumbrado, preparado para el gris negruzco de morir. La Parca no me había quitado los ojos de encima – Apresura, no eres el único muerto esta noche y la mitad de las nuestras tomaron vacaciones- me dijo fría, pero a la vez consoladora, me mostraba la muerte como un tramite, como un paso rápido que las burócratas Parcas debían cumplir.- Tienes un último deseo- me dijo. ¿Que iba a pedir? Estaba muerto, un Rolls Royce no era la opción, aunque siempre lo hubiese querido. Entonces quise saber algo, por que mi padre siempre me dijo que el saber queda con nosotros. -¿Qué sientes al cosechar un alma? ¿Que se siente sellar el ciclo de un vivo?- dije, tiritando, pues era una drástica intromisión de mi parte en la vida de un eterno. Espere o ira o risa por parte de la Parca, pero no, lloro, lloro a mares y me dijo:- Malditos todos aquellos que han pasado por mis manos, todos los que alguna vez se fueron conmigo ¿que era yo para ellos?, una maldita, la que les quitaba a sus familias, a sus amores, a sus amigos. La experiencia, el aprendizaje, lo conseguido, nada vale entre mis manos. Soy la que opaca, la que quita, la que mata, soy una Parca, no valgo ni para mí. Soy el desperdicio, no, el vomito de tu Dios, la que hace el trabajo sucio, y por la eternidad, para siempre. Veré a tantos talentos, tantos sabios ¿Sabes como me siento al quitárselos al mundo? Soy la peor aberración que pueda o no pueda pisar la tierra… Siguió llorando, su manto, que guardaba su rostro entre negros y grises, rebelo un rostro, joven y anciano a la vez, sin edad ni vida, parecía un mujer, que alguna vez fue bella. Me arrodille, la consolé y el mar de sus lagrimas dio tintes al lugar que parecía volverse parte del Mundo de los Vivos, veía a los míos llorarme, veía a otros morir y a otras “mecánicas” Parcas trabajando, pero la mía lloraba… Se detuvo de golpe y me dijo, segura y confiada: -Pídeme lo que quieras, ¿Quieres conocer a Dios? Te lo presento en persona ¿Quieres ver el Apocalipsis? Crearía uno para ti ¿Quieres volver a la vida? Un mero toque para mi…- Calla – le dije – y trae una silla para que podamos terminar nuestra conversación. Y volvió a llorar, pero sus lagrimas era de un violeta hermoso, oscilante, que no pertenecía ni al tiempo ni al espacio. Mi habitación… la de mi casa, con mi esposa, mis hijos jugando a que eran héroes en el jardín, mi café en el velador y el diario a mis pies, dejado por mi fiel mascota a primera hora. Mi mujer, como si nada hubiese pasado me dijo:- Te espero abajo, nuestros hijos quieren que veas sus nuevos “trucos mágicos”que han aprendido con el juego que les compraste. ¿Quería entender que pasaba? Sinceramente, no, nunca. Pero una nota sobre la almohada trajo una sonrisa a mis labios, corrí donde mis hijos a verlos, besarlos, abrazarlos, no había tiempo que perder… “Te matare cada vez que te necesite. Tu Parca personal, Erzebenat”

Gracias por sus comentarios

Dolerian Hemlock, la Sombra Blanca en tus pesadillas
que las vuelve "sueños confusos"